Empty Eyes

- Por que é que ele está sempre sozinho?
- Ele é um velho rabugento.
- Quiçá seja apenas solitário mesmo.
- Mãe falou que ele vive resmungando por onde passa, não sabe estabelecer uma conversa, apenas reclamar.
- E do quê reclama?
- Da falta de dias melhores.
- E é possível fazer alguma coisa?
- Segundo disseram, ele acredita piamente que sim, mas que não fazem.
- Quem não faz?
- Nós não fazemos.
- Nós?! Ele por acaso nos conhece?
- Nós, a humanidade. A gente só espera pelos tais dias melhores, mas não fazemos nada para que eles venham.
- E o que deveríamos fazer, você sabe?
- Talvez. Mas cansa pensar no que eu deveria fazer.
- Se você observar bem, ele também nada faz, apenas senta e espera. Solitário à espera de uma coisa que não se sabe o quê. Ou se sabe, mas não se pode fazer.
- Sozinho não. Quem sabe se todos se mobilizassem com suas teorias... Se observar bem, seu olhar é vago. Ele já não mais é desse mundo.
- E de que mundo é?
- O mundo onde existe a esperança de dias melhores. Veja, ele é solitário, rabugento e tem apenas uma bengala e uma trouxa como pertence, mas perceba como sorri enquanto olha distante por aí. Repare como vira e mexe sua expressão muda, quando não há jeito de impedir seu retorno à realidade e percebe o que lhe circunda. Seu ar fica desagradável.

- É esquisito.
- Pra nós.
- O que quer dizer?
- Queria dizer que eu gostaria muito de ser como ele.
- O quê?! Seria possível? Ser como ele? Ser como um indigente?
- Não. Um inconformado.